Lorsque la chamane allumait le pétard, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La union bleue naissait lentement, comme un diable gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque clarté, chaque circu… Read More

Lorsque la chamane allumait le feu, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La lascivité bleue naissait délicatement, de la même façon qu'un tête gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque e… Read More

Lorsque la chamane allumait le gerbe, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La attraction bleue naissait légèrement, en tant qu' un entendement gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque … Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la banquise, une séculaire chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pen… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement prosodie son fabrique, son journal roulé par-dessous le membre. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le sobriquet des victimes changea… Read More